Un gran amor
es inolvidable. No se borra, no se mitiga y aunque parta para siempre, jamás se
va. Cuando la hora de despedirse llega, el gran amor ya está impregnado en
nuestro ser. Hace parte del hogar, de lo aprendido, del tiempo que nos queda
por vivir. Por sobre todas las cosas, un gran amor nos cuesta correr el riesgo
de la despedida, pero ¿quién que haya tenido un gran amor no estaría dispuesto
a correr ese riesgo?
Soy
coordinadora de donación y casi siempre, cada vez que suena el teléfono pienso
en las despedidas. Yo acompaño a otras personas en el momento de perder a un
ser amado. Es un honor y un privilegio poder hacerlo.
Cuando tengo
que ver a un posible donante en alguna unidad de cuidados intensivos o en un
servicio de urgencias, voy pensando en su rostro, en las personas que
encontraré a su lado. Me doy valor repitiéndome a mí misma que un día también
moriré yo. He pedido en mi casa que cuando eso pase, todo lo que quede de mí
pueda serle útil a otras personas. Pero siempre, debo decirlo, siempre tengo
algo de miedo.
Porque
cuando algo va a dolerte, tienes miedo. Y esta despedida trae dolor. Ni por un
momento pienso que esté sola en esto: sé que en todos los hospitales, todas las
personas que atienden la muerte tienen miedo y sienten dolor también, de una u
otra manera. En la despedida del otro nos vemos a nosotros mismos: reflejarnos
en ellos nos lleva a la condolencia: nos posiciona en la humilde realidad de
nuestro ser: finito, vulnerable, amado por otros y amante de otros, también
finitos y vulnerables.
Hay tantas
maneras de despedirse como personas en el mundo. Los donantes me han enseñado a
despedirme todos los días. No: no hago un velorio todas las noches en la casa. En
cambio, procuro amar tanto como me es posible. Intento ser tan útil como pueda.
Hago el esfuerzo de no ir a la cama sin darle un beso a cada uno de los que más
amo. Ellas y ellos también se pueden ir hoy de mi vida. Sobre todo, me perdono
por la inmensa cantidad de imperfecciones que llevo a cuestas. Por los errores
cotidianos, por las cosas que no voy a alcanzar a hacer. Me perdono, si, porque
no hay seguridad de mi trascendencia: en cambio, mi aquí y mi ahora son un
regalo fabuloso que me gustaría compartir. Quiero estar aquí y ahora. Escuchar
tanto como pueda, poder saborear la comida una vez más. Arreglar mi casa,
barrerla, cocinar durante tres horas algo que me quede rico para que mis hijos
acaben con todo en veinte minutos. Los donantes me enseñaron que el trabajo es
oración y aunque no tengo una convicción religiosa, creo que el espíritu se
alimenta de esas pequeñas rutinas, que en otro momento de mi vida consideraba
inútiles.
Inmerso en
ese tipo de pequeñas rutinas, un hombre joven se despidió salvando la vida de
una abuelita durante un atraco en su supermercado. Otro, joven también, lo hizo
tirándose sobre una mesa de vidrio para salvar a su sobrinita, de tres años,
del golpe que ella estaba a punto de recibir. Una mujer hermosa volvía de su
trabajo para regalar su oficio cotidiano a sus muy amados: su esposo, sus niños.
Otra mujer mayor había propiciado toda la paz en sus hijos como para dejarles
claro qué deseaba que se hiciera con su cuerpo. Un hombre que ya lo había
logrado todo acababa de construir con sus propias manos el pequeño palacio en
el que aspiraba vivir con su princesa, otros cincuenta y dos años de ternura. Y
un cúmulo de niños recién llegados al mundo se fueron desplegando su potencial
de amor en otros niños… Si me alcanzara el tiempo para contarles de cada
historia, se darían cuenta de la enorme escuela en la que tengo la fortuna de
vivir. Y no creo que amerite envidia: si voltean a mirar, a su lado, en su
casa, en sus padres, en sus hijos, en sus compañeros de oficina van a encontrar
milagros contemporáneos: personas que nos enseñan con el amor sencillo de su
generosidad, que darse a los otros es el camino más certero y más sencillo para
sentirse vivo y feliz.
Feliz: ésa
es la respuesta más usual cuando me atrevo a preguntarle a una familia cómo era
su muy amada o su muy amado. La donación surge de personas felices, plenas,
bonitas. No es que crea que no ser donante es sinónimo de infelicidad. Me
parece que la capacidad de tomar la mejor decisión implica que a veces algunas
familias tengan que decir que no. Me refiero a la poesía que se despliega alrededor
cuando alguna familia dice que sí o nos llama para preguntarnos, en medio de su
dolor, si algo de su ser querido puede servirle a un perfecto desconocido.
Decir estas
cosas parece no tener un momento propicio. Por eso organizamos este evento.
Queríamos tener la posibilidad de decir gracias. La donación salva cientos de
vidas y mejora las condiciones de muchísimas personas, algunas de las cuales
felizmente nos acompañan hoy. Como les decía, no soy religiosa, pero creo en un
espíritu de amor que nos vincula y le da sentido a nuestro paso por el mundo.
Si hay un impacto que no podemos medir, es el impacto que su amor tiene en
nuestras propias vidas como profesionales de salud. Todo el tiempo estamos
aprendiendo de ustedes. Todo el tiempo, es un honor contar con su presencia,
con la certeza de que hay personas que por un amor inmenso a la vida, tal vez
dirán que sí cuando otra vez suene el teléfono y vuelva el dolor. Como se
entregó Cristo, es propicio decirlo, con el amor enorme de quien da la vida por
los amigos. Porque el amor jamás sucede en vano.
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